Mes bras entourent la mémoire où grandissent les morts
Je berce le cri l’invocation
D’un long tourbillon sonore
Redonnant à la voix sa partition perdue
Les cendres volées recomposent les contes d’une mère
Tant de beauté pour s’accorder aux choses
Sans plus rien attendre que le froissement d’une lèvre,
L’hésitation d’une feuille